Elucubration nocture

Femme éploré,
Quelle beauté, quelle tristesse.
Vierge blessé,
Victime de l’irréel ivresse.

Femme aux yeux troublés, je te pleure,
Sans larmes, mais avec douleur.
Ta peine heurte une âme fissuré,
Écorche un cœur mortifié.

J’étais faiblesse devant ta peine,
Femme, mon épaule comme mon cœur, est de laine.

La lune me rappelle,
Évidence, au couché du soleil.
Elle m’appelle, unique témoin,
Unique destinatrice de mes fins.

Lune, Arcs ceints de ceints de cercles,
Elle concentre en un centre concentrique,
D’absurdes consonnes, d’orgueilleuses voyelles,
Une rime sourde, triste, grise, et cynique.

Car mes syllabes rimante ne sont finalement qu’orgueil,
Cernant de ce trop long sentiment, un bien lointain deuil.
L’encre coule, se répand,
Et n’est toutefois, que d’avarice et de faux semblant.

Je pourrais dire et médire,
Du bien comme du mal,
Absoudre et maudire,
D’un souffle en un râle.

Et je me perds en rimes,
Faisant même de l’esbroufe un mime.
Élyséenne, voilà mon mensonge,
Ange, te voilà siégeant, au palais de mes songes.

Le poète maudit

Elle l'entraina dans cette malsaine danse,
L'immergea et le lova de plaisirs immenses.
Il était fatigué, seul et esseulé.
Il était des ses pauvres vers le prisonnier.

Perdu au milieu de ses phantasmes,
Embourbé dans son marasme.
Une triste et grise muse lui tendit la main,
Belle et sombre titanide à la toge de lin.

Elle lui dédia le cœur sanglant du premier des poétes:
Il saigna l'amant d'Eurydice, se fit esthète.
Il ne fut plus guidé que par ses appas,
Et de son âme triste elle s'empara.

Et il danse, et il déclame, et il chante:
Pauvre petite marionnette en transe.
Et il crie, se dévoie et se vante;
Dormeur ayant damné l' existence.


Bfp

Brunie par les feuilles de l’automne,
Rougie par le crépuscule morne,
Un son de lyre dans le jardin vernal,
Nie l’existence des feuilles automnales.

Est ce espéré que d’aspirer,
Feindre, peindre et s’inspirer?
Ombres courant entre ses courbes,
Rimes sensuelles, souples et fourbes.

Tes traits d’encres et de charmes
Écrivent et vivent de larmes.
Pauvres petites gouttes aqueuses,
Osmose de peine et d’heures heureuses.

Ignorées par ces douces ondulations,
Traînées par l’octroi de tes mots,
Rien vraiment, elles coulent sur ta peau.
Incandescent, l’autel de ton abandon,

Navre le jardin de la vérité vernal,
Et il l’attriste, et il l’afflige, et il pleure de ton dernier râle.

Holla, Kaegron ca fait un moment qu'on ta pas vue :p


J'ai beaucoup le deuxième "Bfp"

Je jette un coup d'œil sur le forum de temps en temps, mais avec les études, je n'ai guère que l'été pour vous faire des coucous ig . snif!

J'espère pouvoir revenir d'ici quelques mois!

Il y a des brumes en pas de porte
Des ombres détournés, dans cesse..
Je cherche de pupilles escamotées
Les embruns du jour et la liesse

Et la rigoleuse volupté.

On sent poindre la lumière du prêtre
Le feu du mage, de boire à demi fou
La flèche ridée et les guerriers à genoux.
Et les blagues et les ironies du maître..

Un pourpoint dans les souvenirs
Dans les melopées éparses du jour.
On rend hommage alors, parmi les toiles
Au dieux de nos paupieres lasses et instables.

En poussant les portes rouillées et fécondes
J'ai le coeur lourd et les cros, et le sang qui gronde
Je baigne dans l'ichor nostalgique.

De la guilde.

Ce poème est un bisous, à quelques Ginnalka qui passerait par là.

Baci.